La critique d'avant-hier soir

Nous avons reçu du poète « moderniste » mexicain Manuel Maples Arce une série de poèmes rassemblés sous le titre extravagant de Poèmes interdits (?). Ce recueil de vers (car c’est ainsi que le poète veut nous présenter sa prose) justifie tout ce que nous avons toujours pensé de l’absurdité d’un art d’avant-garde dont l’unique audace est d’autoriser la bêtise en littérature. Nous publions ci-dessous un poème du poète mexicain, non sans quelques commentaires :

T. S. F. (Télégraphie sans fil, un fameux titre pour un poème).

Sur le précipice nocturne du silence (Il serait curieux de voir un précipice du silence).

les étoiles lancent leurs programmes, (C’est comique, on voit déjà les étoiles habillées en colombines avec leurs gants noirs lancer des programmes de Pagliacci — à on ne sait qui).

et dans l’audion (audion à l’endroit pas plus qu’à l’envers n’est un mot espagnol) inverse du songe,

se perdent les paroles

oubliées. (Ce qui se perd s’oublie).

T. S. F.

des pas

enfoncés

dans l’ombre

vide des jardins.

Le cadran

de la lune mercurielle

a aboyé l’heure aux quatre horizons. (waou ! waoua !, dit la pauvre lune aux quatre horizons en tirant leur montre de poche).

La solitude

est un balcon

ouvert sur la nuit. (Où il est expliqué que la « solitude » n’est pas « un lieu désert » mais un balcon. Merci).

Où est donc le nid

de cette chanson mécanique ? (Nulle part, oh jeune poëte !)

Les antennes insomniaques du souvenir

recueillent les messages

sans fil

de quelque adieu effiloché. (On aimerait voir les antennes en manque de sommeil et à quoi ressemblent les adieux effilochés).

Femmes naufragées

qui ont confondu les directions

transatlantiques ; (Les naufragés en général ne se trompent pas par plaisir).

et les voix

de détresse

comme des fleurs (Nous n’avions jamais pensé que les voix fussent comparables à des fleurs ni surtout qu’elles puissent éclater)

éclatent dans les fils

des pentagrammes

internationaux.

Mon cœur

suffoque dans la distance.

Maintenant c’est le Jazz-Band

de New York ;

ce sont les ports synchroniques

fleuris de vice

et la propulsion des moteurs. (Ces vers sont si profonds qu’il est impossible de les commenter).

Asile de Hertz, de Marconi, de Edison ! (et de Manuel Maples Arce).

Le cerveau phonétique mélange (Le cerveau mélange et distribue les cartes).

la perspective accidentelle

des langues.

Hallo !

Une étoile d’or

est tombée dans la mer. (?) (Quel dommage pour l’étoile et quelle bonne nouvelle que ces vers soient terminés !)

Parisina,

Espejo de las elegancias parisienses,

Revista artistico-literaria mensual (Paris)

(directeur-propriétaire : C. D. Battemberg ; rédacteur en chef : León Pacheco)

n°17, 15 décembre 1927

p. 22, « Los libros » (rubrique non signée)

(Trad. A. C.)

N.B. : Le poème « T.S.F. » — incontestable fleuron de la poésie stridentiste de Maples Arce — ainsi que le recueil Poèmes interdits figurent en traduction française dans le volume Stridentisme ! publié par Le Temps des Cerises en 2013.

Le même Maples Arce trône actuellement dans un beau tableau exposé au Grand Palais.

Qu’on se le dise, & qu’on lise !